Avanza la luna
en la tarde húmeda
en el cielo del patio
fundador de sueños.
Las flores amarillas
del árbol de tu infancia
se han reunido en su seno.
Como un cuento olvidado

caminan las hormigas
sobre el altar del tiempo.
Y en las sombras azules
se dilatan mis ojos
buscando tus recuerdos…

Aqui es un extracto

Un tren subterráneo de la ciudad de Nueva York transporta 1.200 personas. Este blog fue visto alrededor de 6.100 veces en 2011. Si fuera un tren de NY, le tomaría cerca de 5 viajes transportar tantas personas.

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La casa
 
Redondeará su hostilidad el barrio
procurando secuestrar la luz de mis laberintos.
Silencios emergerán de ocultas conclusiones
Develadas al amparo de alguna cocina o algún patio
Y convertidas en ilustrada indiferencia
Pasarán por mi vereda ahuyentando gorriones.
Así transcurrirán veinte años.
O más.
Yo
Rodearé con mi cinta verdilúmina
Tu cintura ordinaria
Y sembraré tus anchos brazos
Para alcanzar la tarde con árboles y flores.
Me darás la gracia de una rama florecida
Y la risa de mis hijos en el agua
Y después
En el sillón hamaca
Sus sueños ebrios de oro.
Cobijarás el viaje de las palomas mensajeras
Y suavizarás los vientos y las sequías.
Tú envolverás mi vida
Distante
Y triste
Hasta que me parezca familiar el tiempo.

(de Construcciones) María Rosa Meléndez

Oda al tiempo

Labrada por el aire

De la tarde

Vuela en dos alas

La pregunta

Es inestable, se detiene y regresa

Y salta sobre sí misma

Como un carbón en llamas

El dolor del tiempo

Nace entre neurasténicas flores

Se estremece con el llamado de la noche

Y es un abismo de sentidos arremolinados

Bajan a lo hondo de la experiencia

Y resucitan en mis mortales manos

Mientras ya desaparecen mis pertenencias

Y mis amigos.

Llegan inocentes y crueles

Los nuevos propietarios de la risa.

Ellos navegarán el mismo río.

(de Construcciones)María Rosa Meléndez

Del rosa de la rosa nació el Ave

Que en el sereno espacio del ocaso

A la oración del Ángel abrió paso  

Y la gracia posó  con gesto suave.

En el gentil anuncio de la vida

Nunca más bella fuera la esperanza,

Nunca más detenida la templanza

Que en los labios clementes de María

Cuánto más claro el corazón lucía…

Pleno de luz y de silencio adora

Al Niño que en el seno se acomoda

Y en paciente ternura conmovida

Sabe de la dulzura de esta hora

Y la  hora futura de la herida.

María Rosa Meléndez

 27º Certamen Literario Nacional del Inmigrante

1er. PREMIO: POESIA

Romance de la Patria Niña

“. María Rosa Meléndez “

Otorgado por la  La Federación de Entidades de Bien Público de Berisso

Romance de la Patria Niña

Cuando llegó el abuelo
Era niña la Patria,
Sus campos asustados
Bajo el cielo soñaban
Aún con los espectros
De las lides pasadas…
Virreyes de alta alcurnia,
Colonos y mesnadas
Que sembraron desiertos
De caballos y vacas,
Que dejaron al paso
De su bota y su espada
La lengua fabulosa
Que nutre nuestra savia.
Aún se escuchaban ecos
De gloriosas hazañas
Del  parto doloroso
Que gestó en las quebradas
Los llanos y los montes
El mar y las montañas
La sangre de los héroes
Y el alba de una raza.
El abuelo ( y su guerra)
Con hambre y esperanza
Remangó la camisa
Y empezó la labranza.
En sus hombros crecieron
Los trigales, las zafras,
Los caminos y puentes,
Los talleres, las fábricas.
Y un sentimiento nuevo
De terruño y nostalgia.

Y era niña la patria…

Mi madre fue a la escuela
Con un par de alpargatas.
De blanco, la maestra,
Viejas rondas cantaba,
Y le contó la historia,
Y le habló de distancias,
Y en el patio, una enseña
De sol, celeste y blanca,
Premio y honor, los niños,
Izaban en el alba.
Mi madre aprendió el nombre
De todos los patriarcas,
Y se detuvo en Mayo,
Vestidita de dama
Sirviendo chocolate
En bandeja de plata,
Y recitando versos
Bajo el sol de la plaza.
El mito creó al tiempo
Y el tiempo la esperanza.

Y era niña la Patria…

En el sillón vetusto
Bajo la vieja parra
Por descansar, me siento,
Esta cansada espalda.
Abro el libro y aprendo,
La historia revisada,
Los nuevos paradigmas,
Las viejas añagazas,
Las opiniones frescas
Los discursos que estallan,
Los polémicos arcos,
Las flechas disparadas.
(Y el pueblo… adormecido
De la ruidosa trama).
Casi lloro, mas cedo,
Se reconforta mi alma:
Sólo doscientos años
Tiene mi niña Patria.

Y es tan niña la Patria…

Capítulo    I

Las madres de la historia

El desierto amarillo, interminable, agobiante y monótono fue la única imagen que mis ojos anotaron en la infancia.

La caravana se detuvo a un costado del pequeño oasis, donde otros beduinos habían ya montando sus carpas  y descansaban noblemente custodiados por oscuros esclavos ataviados de manera extraordinaria. Sobre sus hombros desnudos, la luz solar, que llegaba a extremos de luminosidad incontenible a esa precisa hora del medio día. Hagar elevó sus intensos y oscuros ojos hacia el cielo. Recordó las excelsas aguas del Nilo, a esta hora en que rielan como hilos de oro. Hacía días que la marcha por el desierto agobiaba sus pies apenas calzados y su corazón desterrado para siempre. Pero no otra suerte cabía a una esclava que la de seguir los pasos y el destino de sus amos. Sus amos…Sabía que a pesar de los ruegos intensos de los anteriores días ante los tribunales de los dioses, pertenecería de aquí en más a Sarai. Ella determinaría el lugar y las mantas donde dormir, el sayo que la cubrirá, más que sus tareas, el mismísimo destino de cada uno de sus días.

La había visto llegar detrás del anciano patriarca hebreo, apenas vestida con ordinaria túnica, como todos los de la caravana, como despojos de las guerrillas aliadas contra los hititas, pero en ella hasta un saco de heno hubiera lucido extraordinario. Al contrario de las otras mujeres,  altivez y  esplendor en su semblante. Las sumisas mujeres que adornaban las escalinatas la habían observado con recelo. Entre ellas, Hagar, princesa y esclava.

Faraón ordenó inmediatamente levantaran sus rostros del suelo, con tirano gesto. Los aliados hebreos, que buscaban tierras en las cuales detenerse, habían ayudado en la expulsión de los cananeos, pero aún no era del todo suyo el valle, ni podría serlo sin la paga. Se los veía altivos en sus despojados semblantes, pero el hambre y el cansancio hacían mella en ellos.  Ya sus ojos se habían detenido en Sarai. No esperó a los anuncios de los forasteros. Sus mensajeros lo tenían al tanto de todo. Sólo preguntó al Patriarca de quién era aquella mujer. Complacido por la respuesta, los invitó a descansar aquella  noche en los  jardines reales. Para estos vagabundos serían más que suficientes. Ya madurarían a las exquisiteces de la vida establecida cuando cubrieran el valle con nuevos sembrados. Pero por el momento, sólo sabían dormir sobre sacos rellenos de pellones, en el árido suelo. Más adelante, los hebreos pudieron armar sus propias tiendas y establos a orillas del precioso Nilo, sin más custodia que unos pocos soldados reales. Pero la  hermana del Patriarca quedó en los salones de Faraón, detrás de los tupidos cortinados infranqueables, hacia los balcones blancos, los que se abren como flores de loto entre los jardines del río. Las esclavas debieron desnudarla y bañarla con leche, lijar sus manos y sus pies hasta suavizar los callos, frotar su erguida espalda cetrina y su negra cabellera hasta el cansancio. La revistieron de seda y oro, colgaron aros de sus lóbulos y satinaron sus ojos impasibles. Esa noche misma fue de Faraón.

Hagar mira el desierto con infinita nostalgia. Contiene las lágrimas. “No llores” parecen decir los recuerdos mientras los colosales monumentos funerarios se van borrando en un horizonte de arena. Cierra el velo sobre su cara, y recostada en el edredón de la tristeza, se apronta a dormir las horas de la oscuridad y los vientos, ella, que conoció la suavidad de las aguas, y la abundancia de los manjares, será la esclava más pobre de la más pobre de las tribus del desierto. Y de una mujer, de la bella Sarai, la mujer del Patriarca, por orden del poderoso Tutmosis, a quien no se le dice ni sí ni no, porque no se existe frente a él, sino como una prolongación de su voluntad.

En su primer encuentro, aún ninguna de las dos mujeres sabía que eran una para la otra. Sarai aún sentía ese oscuro terror que se apodera de uno, en presencia de Faraón. Había mirado de frente sus ojos remarcados con negras pinceladas, que la acechaban libidinosamente, tal como su marido había supuesto que ocurriría. Los enormes salones de mármol,  uno tras otro separados por cortinados altísimos y volátiles, la luz que se filtraba entre ellos como una mirada que lo penetra todo, la vegetación de anchas hojas y desproporcionadas flores que poblaban las galerías, todo era tan majestuoso como intimidante. Dos cancerberos de atronador silencio la condujeron hasta la miríada de esclavas que se harían cargo de ella. Le parecieron todas igualmente bellas, como aquellas delgadas hojas de papiro. Pero ésta la había tomado de la mano para subirla a la artesa. Esa mano huesuda y morena, bañada por los sudores de la tarde, tan suave como el pellón de los corderos pero tan firme a pesar de su juventud, sobre la propia, blanca y callosa, herida por las agujas y reseca por el monótono ejercicio del escarde. Un  escalofrío recorrió su ser. De la mano subieron ambas los tres escalones. Pero Sarai debió introducirse en la tina repleta de tibia leche caprina y Hagar, princesa y esclava, debió quedar afuera, sosteniendo por unos segundos a su señora, sintiendo asimismo, latir su corazón con el despecho y el miedo. Faraón la haría suya esa noche.

Sarai volvió a observarla desde la artesa, doblada como un junco, en tanto otra esclava le restregaba los pies con una piedrecita ardiente. Los rizos de su equina melena, desplegados entre los brazos adornados con anchas pulseras de cobre. Brazos que parecían sogas de esparto, tensos y fuertes, desmentían aquella aparente fragilidad de su finura de bailarina. Abocada a la tarea, guardaba silenciosamente, borrascas y tempestades, en su mudo ensimismamiento. Eso le pareció entrever en los carnosos labios apretados y la obsesiva seriedad con que la escoltaba. No sería fácil soportar sus obligadas atenciones. Pero era su esclava. (Eso pensó Sarai)

La turbulenta noche del desierto llegó con incontenibles aullidos de ferocidad. El viento arremolinado levantaba como torbellinos furiosos de arena y sombra. Parecía que mil rostros gigantes abrían sus bocas para tragarse la vida. En el secreto de la carpa, apenas a salvo de la naturaleza prodigiosa, el Patriarca mira, más allá de sus dilatados ojos, que han visto más de lo que el hombre debe ver, el debe y el haber de su arduo caminar.

Las fértiles tierras de los hijos de Cam, tan fértiles como inhóspitas, habían sido la meta del largo peregrinar. Así, por el amargo desierto que se niega, detrás de las montañas, se desplegaban, como las había visto en sueños, valle delicioso, esperando ser conquistadas como una novia. Tutmosis aliado, con sus carros y sus bravos guerreros sólo esperaba del Patriarca, montoneras y emboscadas, pero que resultaban útiles para enfurecer a los pragmáticos hurritas, tan florecientes, con su tráfico de cerámicas y  bronces. En medio de las fragorosas batallas, su barba se había emblanquecido y aún no había un descendiente que continuara la lucha por conquistar el valle. Ese era el verdadero motivo del insomnio. Sus brazos comenzaban a enflaquecer y sus ojos a apagarse, pero Sarai, princesa, hermana y amante, esposa real y señora de su corazón, con veintisiete florecientes años, parecía dormida en el lecho de la fecundidad. Sarai, bella como la luna, amada y noble hija de mi padre, en ti descansan los sueños divinos, las ilusiones de un pueblo que ansía detenerse. Sarai, esposa seca como el desierto y apetecible como la miel, qué haré para no despedirte. Si tus ojos claros como la floración de los cedros que me fueron dados, no me miran, ya no tomaré  la lanza  ni la honda ni gritaré en la batalla confusa ni sacrificaré los últimos corderos a Elhoim. Sarai, bella como la luna del valle, eres aún más difícil de lograr que las tierras de los hijos de Cam y más altiva que las princesas egipcias.

El Patriarca recordaba con dolor, la cálida mañana en que entregó a Sarai al harén de Faraón. Su corazón se congelaba siguiendo los pasos de su hermana escoltada por los robustos eunucos, hasta borrarse la figura entre sus ojos colmados de lágrimas. Faraón, duro como los mármoles, no lo había visto llorar. Ni suponía que el aguerrido Patriarca, que había luchado cara a cara contra los horrorosos hurritas podía temblar de emoción. Es que aún no conocía a Sarai, tan bella como la luna del Líbano.

Esta noche de tormenta, refugiado en el pequeño oasis, el Patriarca revisa sus pérdidas y ganancias, pero su corazón no está tranquilo. Las luchas que han empobrecido a su pueblo, el ganado perdido en la larga peregrinación, el hambre que comienza a rondar como un lobo y rasga ya con sus gélidos colmillos hasta el tuétano de sus hombres, todo ha sido recompuesto por el poderoso Tutmosis, pero el valle de los cereales no se entrega a sus anhelos de estabilidad, ni había para qué, sin un primogénito. Parece que la tormenta corroe su corazón abierto a las llamaradas de la duda y la desesperanza.

Tutmosis, en cambio, hombre imbuido de poder, no conocía el temor. Sus pensamientos dirigidos a la conquista constante de territorios y pueblos, se extendían hacia el valle apetecido, como tentáculos de un dios octópodo. Siempre supo que el Patriarca era su aliado. Esa rústica sencillez del caminante, esa búsqueda peregrina de nuevas tierras  para pastura del pobre ganado, esa imprevisión de herederos que no extendería su linaje más allá de unos pocos años, configuraban uno de sus brazos para atrapar la tierra amorrea. Promesas no faltarían ni ayuda de su parte.

Desde el altísimo trono, todo se veía tan insignificante, salvo sus ojos. Esos clarísimos ojos detenidos en la tristeza de la esterilidad. Esos ardientes ojos. Los de Sarai. Reina y pastora. La hermana del Patriarca. La elegida.

“De tus hombros nacen las arenas”, le había dicho. Él, el poderoso señor, había condescendido hasta las palabras. Las palabras son debilidad. Y son entrega. Pero veía detrás de esos curvos y sonrosados brazos, tendido como un manto de novia, hacia la lejanía, un camino de incontables estrellas, de infinitos granos de luz que se fundían en sus jardines y en sus cielos. Amanecía entre Faraón y Sarai, y había condescendido a decirle “de tus hombros nacen las arenas”. Sarai se había envuelto en su rústico manto, despreciando las sedas y los linos con que había sido revestida esa misma tarde, y se había alejado hacia los aposentos del harén. Una vez tendida en íntimo reposo, acomodó sus manos sobre el vientre y soñó una vez más.

Tutmosis comprendió con horror, que había poseído a la mujer del Patriarca, por sus nervios de dios humano, corrió el escalofrío de lo inasible. Tres días pasaron en que las nubes se acumularon sobre las soberbias columnas de su residencia, como oscuros presentimientos que agitaron sus cavilaciones. El Patriarca podría tener un hijo real, podría establecerse en el valle después de vencer las escabrosas tribus, podría ser un fiel aliado que custodiara sus posesiones territoriales, pero Elohim había sondeado su corazón, había visto detrás de los cortinados infranqueables, había hablado con su tormenta y su rayo.

Con gratitud, con horror, Tutmosis cargó de trigo las sacas de los hebreos, sus tinajas de agua del Nilo, sus mujeres y sus niños de finas vestiduras. Les entregó camellos para el camino, y más ganado del que nunca pudieron soñar.

“Vayan por su tierra prometida”. Llévate sus ojos y su vientre. Como manto de interminable fulgor, de sus hombros nacerán las arenas.

El oasis pequeño, se abre como un puño a la mañana del desierto. En su seno, ha pasado la noche de la historia. Fuente y palmar en la serenidad que despierta parecen cantar un salmo entre la cítara del viento- El misterio se cierra en el corazón de los siglos. Sólo un poeta mira desde lejos y parece comprender. Siente piedad. Presiente. Asume que los hombres somos apenas dioses de otro Dios, que nuestros monumentos son juguetes en el rio, que nuestras decisiones son recuerdos de la voluntad eterna. Y sospecha. Y escribe. Y deja que el espíritu del hombre abra caminos en la frágil espuma que trazó su pluma.

Los hebreos levantan las carpas. Suelen comer de pie, con el cayado en la mano, bien antes de partir. Saben que la jornada será tan larga como incierta.

Tenía una cierta pasión por la naturaleza, por los animales salvajes. Tal vez estaba escrito con el recorrido de su sangre,  por aquello que le venía de los ancestros asiáticos, esas razas fuertes y longevas que llegaron a pesar de Sarmiento a nuestras tierras, por no haber afinado muy bien el lápiz en la redacción dela Ley.

Reunido con sus paisanos en la cálida provincia que amontonaba paisajes desérticos y posibilidades infinitas, ayudó a construir desde su alto puesto de seguridad, un imperio dominado por los más audaces.

Pero su verdadero corazón latía allí, en esa reserva maravillosa donde pumas y panteras retozaban a gusto bajo el ardiente sol. Más allá, siempre vi el esplendoroso campo rebosante de rosales florecidos en toda estación, hiperbólicamente abiertos en capullos con sus rojos pasionales, como puños preñados de sangre. Amaba detenerme al atardecer en la vera del camino, y admirar. Entonces mi alma se colmaba de clamores y presentimientos. Era mi momento. Sin pensar en el mandamás, luego de limpiar detenidamente el sitio, cuánto tiempo habré pasado observando los campos florecidos al atardecer!

Yo era, por entonces, un simple barrendero municipal. Eso pasa a los barrenderos. Andamos siempre por los mismos lugares, a las mismas horas, nos detenemos de pronto a descansar sin que nadie nos vea porque formamos parte del paisaje permanente, y vemos todo, conocemos todo, escondidos en nuestra cotidianeidad y nuestra insignificancia. Así veía yo pasar a los adolescentes de regreso del colegio a su casa, algún campesino en bicicleta, la gente que entraba y salía de la reserva, algunos uniformados, otros de civil, y el mudo, que con su pala y su azada, siempre estaba allí, suponía yo, para carpir entre los rosales y regar. Recibía las enormes bolsas de alimento y de abono y se dirigía a sus labores. Era cuando se levantaba ese horroroso olor que bien valía la pena, porque, como bien saben los jardineros del mundo, nada como la harina de hueso para hacer florecer las plantas, pero nada también, tan inmundo para nuestras narices, cuando el riego la pone húmeda. Como sea, valía la pena para ver desde la ruta siempre esos magníficos rosales encendidos detrás del enorme predio transitado por las fieras.

Cuando el camión que abastecía la reserva llegaba, a esas horas del poniente, antes de que descendiera el Jefe, con sus aires de capataz oriental, yo me escurría silenciosamente por la calleja lateral tratando de no ser visto. Un irracional temor activaba mis instintos y, como todos los demás, rehuía de él, conociendo su enorme poder y su capacidad creativa.

Fue por entonces que apareció en los diarios la noticia siniestra. Aquella jovencita que había desaparecido en una noche de juerga y la investigación que trajo a los federales a nuestro cansino mundo de silencios y rosales.

Imprevistamente, en aquel atardecer en que me detenía yo, como otros tantos, a adorar mis florecidos campos, vi salir al mudo de la reserva y acercarse a mí con apresurado andar. Se detuvo a unos pocos pasos y mi sorpresa fue inconcebible cuando, mirándome fijo a los ojos, con los suyos intensos y endurecidos, se me puso a hablar. Todos en el pueblo lo teníamos por mudo desde muchísimo tiempo atrás, cuando siendo niño, fue a servir a la casa de campo del Jefe y se dijo que no podría ir a la escuela por su discapacidad y que la madre – la sirvienta más añeja- al morir, lo había encomendado al Jefe como su protector. Aún recuerdo que en ese momento, todos creímos ver en  él, una especie de Fabio Cáceres, siendo nuestra lectura escolar, por ese entonces, la obra sin par del gigantesco Gûiraldes. Muy lejos había estado la realidad de aquella idealización literaria cuando de pronto, el mudo, con ronca y atropellada voz me dijo:

-       Anoche la trajeron para acá.

Tragué mi sorpresa y reconocí en aquella expresión a la jovencita desaparecida de los diarios. Era evidente que el horror había logrado que los cuantiosos años de sumisión del mudo quisieran explotar por alguna parte y no encontró mejor confidente que el inexistente barrendero para desahogar su conciencia.

Poco tiempo después se supo toda la verdad y aparecieron en los diarios locales y nacionales las terribles instancias de la muerte de la joven y la auténtica finalidad del zoológico rodeado de jardines. El régimen de terror de aquellos siniestros años de la dictadura militar había quedado grabado en los procedimientos y placeres del capanga oriental y dirimía las cuestiones de su órbita con la comida de sus felinos, dejando que los huesos de sus víctimas fueran la fértil harina que hacía florecer aquel maravilloso prado que me arrobaba.

Entonces comprendí con atónito cinismo cuánto suelen tener de pútridos cadáveres  los floridos atardeceres de los románticos del mundo .

María Rosa Meléndez

Cristina: fin y principio

Dentro de mil años, si es que existen el planeta y la humanidad tal cual los conocemos, es posible que se estudie en las lecciones de Historia que en las naciones como la Argentina convivían dos castas o clases dominantes: la de los militares y la de los políticos. Ambas se turnaban en el comando, si bien sometidas a pujas internas, por una razón elemental: los dictados de aquellos que mueven los hilos no tan invisibles del destino humano, en función de su propia supervivencia. Quiero decir, que a cada una de estas castas le toca el poder cuando puede ser respuesta al devenir propuesto por el verdadero Poder, en función de las reales políticas a seguir para mantener el difícil y necesario equilibrio de la conservación, en una tierra en la que se gastan ingentes cantidades de energía no renovable y la superpoblación fenomenal  choca con la falta de recursos laborales, único método conocido por el hombre hasta el siglo XX, para lograr su subsistencia y su progreso en base a su dignidad.

Esto, hasta el presente. Pero  veamos qué ocurre en los albores del siglo XXI. Las masas necesitadas, no sólo de techo y comida sino también de todo aquello que la producción industrial y tecnológica genera para sostener a las clases acomodadas en base a su comercialización, no encuentran, debido a su crecimiento poblacional y su falta de capacitación, modo de adquirir estos bienes. Falta el trabajo y los posibles aspirantes están muy lejos de poseer, mínimamente, los conocimientos necesarios para abordarlo. Inútil es que las escuelas públicas aumenten el número de años de asistencia obligatoria. Podrían hacerlo hasta el infinito. Un profesor de escuela pública, según lo aprendido a partir de sus programas, no cubre ni básicamente, los saberes que se necesitan tanto en tecnología, computación, idiomas o avance de cualquier ciencia aplicada. Los verdaderos “billgatitos” urbanos estudian en otros sitios y de otra manera. Ellos, los que dirigirán el mundo, son los pocos y ciertos depositarios del saber. No circulan por las redes convencionales. No miran la televisión, que quedó como alimento de masas, no leen lo que las mayorías leen, no se preparan ni piensan igual.

En tanto se hace necesario la gobernabilidad de estas masas crecientes de desocupados y caídos del sistema. Para esto se necesitan gobiernos que sustenten los llamados planes sociales, es decir, brindar un mínimo de contención en alimentos y en la ilusión de vivir con todo lo que la tecnología genera (lo cual, no olvidemos, sostiene la industria tecnológica y detrás de la que se asienta las clases acomodadas y sus billgatitos).

Proyectos como “el tren bala” fracasan porque son irrelevantes para sostener esta realidad. En cambio, “fútbol para todos” o “asignación universal por hijo”, son planes que sustentan la gobernabilidad. Y es necesario gobernar a estas masas. En realidad, todo plan, por generoso que sea supone un gran ahorro si pensamos cuánto se gastaría en verdaderos planes de educación y ordenamiento social y laboral.

El fenómeno de crecimiento de masas, que viene siendo anunciado por los especialistas y analistas simbólicos desde mediados del siglo pasado, es hoy una realidad. Gobiernos como los de Cristina, una respuesta. Es Cristina como podría ser Juanita, Pepito o Pedrito. Títeres de las corporaciones internacionales que determinan los rumbos a seguir.

Supo decir el Papa Juan Pablo II  que los delitos de ayer son las leyes de hoy. Aún estos cambios culturales vienen prefijados. ¿Se puede creer, por ventura, que la despenalización del aborto o el matrimonio gay son derechos adquiridos gracias a la lucha de sus protagonistas? Observemos cómo enemigos tales como el gobierno de Cristina y el holding de Clarín apuntan sus cañones al mismo objetivo –la Iglesia- si se trata de estos temas.  Es que responden a la misma consigna: disminuir el crecimiento poblacional. En esta misma línea corre también, me aventuro a deducir, la des erotización producida por la excesiva exposición pornográfica en los programas de televisión para masas.

De hecho, se puede aseverar, ahondando en las palabras de Juan Pablo II, que el trabajo ya no es considerado fuente de dignidad, es decir, procurarse el alimento se va volviendo una realidad tan hostil, que sólo puede ser sostenida por gobiernos populistas que lo brindan junto con el techo y una pseudoeducaciòn, de manera gratuita. Para sostener esta realidad sin malherir los sentimientos de las masas hay que hablar de “derechos”. Ahora bien, esos derechos no se fundamentan en ninguna teoría que proponga al hombre como un ser trascendental, dado que por la naturaleza de la dádiva, sería un contrasentido. Son derechos y nada más. Porque sí. Es la muerte de la Filosofía. La posesión de la tierra, por otra parte, también surge como un derecho nuevo, ya no como consecuencia del esfuerzo y del trabajo, como proponían los códigos del siglo pasado, cuando inmigrantes lograban a través de toda una vida de madrugones y lumbagos, adquirir una finca para el sustento de su familia. En cambio, los grandes latifundios que explotan el negocio del alimento a partir del monopolio de la venta de semillas son contrarrestados por discursos oficiales en defensa de los pueblos originarios .A estos pueblos originarios – en ocasiones nada originarios- se atribuye por derecho la posesión de las tierras fiscales para establecer su hábitat. (En realidad, todos somos originarios si se lo piensa). Nada se dice de su derecho al trabajo. Por cierto, no lo hay.

El inmigrante no es considerado una riqueza, a pesar de los discursos que se centran en la discriminación, sino una peste. Y¿ qué otra cosa puede ser en un mundo carente de recursos? Por esta razón es que también los gobiernos populistas toman sus banderas. Es decir, se trata de asumir el sostén de las masas ignorantes  y hambrientas para su control. Estos gobiernos, son,  para las corporaciones y sus ciudadanos de primera,  imprescindibles, y para las mayorías descastadas, una cuestión de supervivencia.

María Rosa Meléndez

En este patio gris de tu colegio

Algo que no importa, sube y baja

Cuando aún de tus sueños no despiertas

En las frías mañanas.

Se te pide silencio y compostura

Que estés de pie frente a su estampa

Que estés de pie y derecho frente a ella

Que le cantes canciones olvidadas.

En el ciber no está, no está en los juegos

Ni por la noche se iza en tu programa

La viste a veces en la camiseta

De Maradona y eso es todo, basta.

Que no te impongan por un paño en alto

Disciplinas azules ni reglas blancas.

Hoy sólo quieres terminar el acto

Irte libre a tu casa

Festejar que este día no hubo estudio

Y que acabó en la plaza

Hoy, que palabra tan bella te parece,

Sin ayer ni mañana.

Y sin embargo el tiempo es lo que existe

Es lo que pierdes cuando no lo ganas.

Es la historia que tus padres y abuelos

Labraron en la tierra americana

Con sus vidas a cuestas, por la tierra

Que por tus padres hoy se llama patria.

Que te legaron con la paz, tesoro

Que tu bandera guarda,

Que te contaron con la dulce lengua

Que a tu bandera cantas,

Que prometieron defender con bríos

Bandera soberana,

Que cobijaron sus colores mansos

El trabajo de toda la jornada

Que cubre bajo  el cielo despejado

Las convicciones  de la fe cristiana

Donde rezaron, la rodilla en tierra

Pidiendo tu mañana.

Bandera es símbolo, ella te representa.

Ella es espejo que tu vida alcanza.

En ella se resumen los anhelos, las luchas

Los caminos, las batallas,

El ser hermanos, el fraterno aliento

El calor del hogar, la puesta en marcha,

El horizonte de lo que queremos,

La fe de conseguir lo que nos falta,

El renovado grito libertario

Que nos da dignidad cuando no hay nada

Y solidaridad cuando hay un poco…

Es eso la bandera que levantas

En este patio gris de tu colegio

Cada mañana.

Cuando vuelvas a izarla nuevamente

Sobre el cielo del alba

Y no sepas dónde poner tus manos

Piensa en las cosas que su imagen guarda

Y cobija en silencio sus heridas

En esas manos jóvenes, sin manchas,

Para que en ti la patria de tus padres

Vuelva a hallar la esperanza.

María Rosa Meléndez

Inmediatamente, llamó a sus empleados para conocer el estado de cuentas y descubrir quiénes serían sus confidentes y quiénes, sus enemigos en aquella feria, pues por ese entonces, las dependencias estatales permanecían llenas de ojos en las paredes y oídos detrás de las puertas y debajo de los escritorios. Más que nada, quiso interiorizarse no tanto acerca de qué se trataba el trabajo sino de quiénes lo realizaban con cierta eficacia. La mujercita era sagaz.

Así comenzaron sus días de poco dormir y mucho comer, enfundada en la tarea de construir su personaje. Dispuso, por ejemplo, dedicar un par de horas a la atención del público y otro tanto, a la redacción de ideas para la Reforma.  Religiosamente, se reunía con algunas colegas de golpe y suerte y luego de leer, copiar y pegar durante largo rato, firmaba junto con ellas las A4 estampadas de rompecabezas y las enviaba al ministerio para su lectura y/0 incorporación al plan de cambios encomendados por su Excelencia. Entretanto, bajo sus fieras órdenes, los empleados cabizbajos, realizaban la tarea de cada día: atender a las personas, elaborar planillas, elevar petitorios, y todas esas maniobras que mantienen vivo el sistema de la burocracia argentina. Cada tanto, Felicitas, se cargaba a dos o tres de sus preferidos y partía por la ciudad para realizar sus hazañas tales como inspecciones sorpresivas o presentaciones en actos oficiales, en los cuales estrenaba trajecitos sastres como muestra de pinturería.

El primer contacto telepático que vivieron Felicitas Villalba y Ludmila Paz se debió entonces a la muerte del ministro. Este solía tener como amante a una espectacular mujer que también ocupaba un alto rango en la escala de funcionarios estatales, la cual, se dedicaba con gran esmero a propagar los beneficiosos efectos de la Reforma. Desde luego, ninguno de los empleados acompañó a la Directora General en aquella ocasión a las exequias del alto ejecutivo, sino las colegas que le brindaban asesoramiento día a día en aquella campaña de papeles que la llevaba obsesionada.

En la oficina, todos se encontraban expectantes a su regreso. Quien parado a la par de la fotocopiadora, quien jugando al solitario en la pc, quien realizando llamadas telefónicas. Ludmila Paz se encontraba sentada detrás de su escritorio mientras trataba de deducir el objetivo del las cucarachas que recorrían el piso con asombrosa urgencia. De pronto, irrumpió la licenciada Villalba, tan morado su rostro como el color de su blaizer, los tacones gruesos más sonoros que nunca y se plantó delante de todos ellos, para contar con indignación que en la despedida final se encontraba presente la susodicha amante.

-         Eso no es nada – comentó enfurruñada- se atrevió a dar el discurso de despedida.

-         Ohhhh!- exlamaron todos los empleados a una voz.

-         Y no quieran saber lo que dijo

-         ¿Qué dijo?- preguntaron los muy cobardes

-         Dijo…- Felicitas miró al vacío y levantó sus brazos como imitando a la mujer referida- “Querido Ministro ¡me dejaste sola con el Plan de Reformas!”

-         Ohhhhhhhhhhh!- repitieron los empleados

Entonces, con suprema irritación, y aludiendo a sus incontables reuniones de A4, exclamó ya fuera de todo protocolo:

-         Y nosotras ¿qué somos? ¿soretes?

Allí sucedió que todos bajaron la vista menos Ludmila Paz, de manera tal que la mirada de la Licenciada Villalba fue a detenerse ante los ojos telepáticos de la empleada que frente a la morena y baja estatura de Felicitas no hacía más que verificar sus dichos.

      Con estupor, Ludmila sintió en sus sienes el mensaje oculto en los pliegues de su cerebro acaba de ser leído claramente por la Directora General, quien dando una vuelta de 45 grados le dio la espalda y marchó para su despacho dejando en el aire la grave sensación de que había sido insultada en voz alta.

      A partir de esa mañana, y a pesar de los sufridos intentos de Ludmila por callar sus pensamientos, la funcionaria no dejaba de espiar sus miradas y acecharla en espera de alguna repetición del fenómeno que comprobara que no había estado soñando cuando lo del sorete.

      La pobre Ludmila Paz se cuidaba como de la sarna y sólo le dirigía la palabra para entregarle sus planillas y eventualmente alabar sus trajecitos. Pero la suerte estaba echada y la conexión telepática no cedería así nomás.

      Qué descuidada la agarró aquella fría mañana de invierno cuando entró de golpe a la oficina y la escuchó expresar su alegría  por la intensa helada que acababa de caer sobre la ciudad.

-         ¿Y por qué estás tan contenta con la helada?- preguntó la jefa.

-         Porque pueden morir las alimañas- respondió Ludmila.

La desgraciada, al decir la palabra “alimaña” no había podido dejar de figurársela enfundada como estaba en su trajecito amarillo, como una cucaracha corriendo por los pasillos de los ministerios.

Aquello fue letal. Felicitas Villalba entonces comprobó sus poderes receptivos y la fuerza de las emisiones mentales de su empleada. Desde entonces, se dedicó a buscar la forma de ejercer una revancha humillante y secretamente urdió un plan.

Llegaba la Navidad para esos días, cuando dispuso la adquisición de un arbolito lleno de coloridos adornos (no era un secreto su devoción por el arco iris) y a la par hizo colocar una mesa en la que, amorosamente, se encargó de colocar regalos salidos de sus manos para todos, incluidos el maestranza y la señora del café. En el envoltorio de cada regalo, ostentosamente, había escrito con letras doradas el nombre y apellido de cada uno, para que lo tomaran después del brindis del 23, horas antes del feriado. Su corazón latía de alegría imaginando la cara de Ludmila Paz al abrir el suyo. Pero la pobre mujer, había decidido renunciar a su empleo horas antes, agotada por el esfuerzo de reprimir sus espontáneos pensamientos y nunca estuvo allí para tomar su obsequio.

Al regreso del feriado y pasar de los días, un olor desagradable inundó el recinto. Fue cuando todos conocieron el hedor de los intestinos de Felicitas Villalba.

María Rosa Meléndez
 

 (cuento realista)

El viejo caudillo se sintió asaltado por la angustia aquella mañana. La secretaria había recortado, como era rutina, todas las noticias de los matutinos que tenían relación con sus gestiones de gobierno. De esa manera, evitaba leer una por una, las que no le interesaban y ahorraba tiempo para su grata caminata entre los eucaliptos antisépticos, como le había recomendado el médico de cabecera.

Esta nota que llevaba varias semanas en tapa comenzaba a intimidarlo. No sería la primera vez que un obispo al frente de unos cuantos arrebatados provocaran malestar en un país sudamericano. Que los sueldos, que los días de pago, que los contratos de trabajo…Había comenzado siendo un tema menor, pero se iba inflando como un globo y la gente que lo seguía ya no sabía qué nueva cosa invocar para quejarse. Ingratos. Su mano firme había generado un tranquilo paraíso en medio de las mil vicisitudes de los circunvecinos. No era fácil sostener aquella comunidad dentro del cansino ritmo de la disciplina, las buenas costumbres y el silencio. Nadie tenía por qué quejarse. A nadie faltaba el trabajo. A nadie faltaba el pan. Cierto que no sobraba. Pero para qué querían más. Qué haría esa gente con más dinero- Se sonrió recordando sus viajes a Europa y su buen pasar- Lo único que les pedía a cambio de su protección era un poco de colaboración electoral, mantener vivo el entusiasmo en actos y apariciones públicas. Lo demás corría por su cuenta. Al que se zafaba, ya sabía lo que le esperaba: un sabio castigo. Entonces sabrían lo que era no tener trabajo o no contar con la anuencia de su mirada.

Pero esto se estaba yendo de madre. Las procesiones habían derivado en peregrinaciones. Y lo de ayer, ya era una manifestación. Si a alguien iba a probarle que se enfrentaba a un viejo zorro, sería a ese monseñor, que ni siquiera pertenecía a las familias patricias de la capital. Dio con el puño cerrado sobre el escritorio. No sabía cómo, pero las cosas volverían a su cauce.

Llamó a su secretario. Solicitó la inmediata presencia de su señora esposa. La respuesta no demoró. Si quería verla, lo esperaba en su despacho.

Ah, prestancia de mujer! Altiva Nefertitis, gran esposa real entrada en carnes! Cómo pensar que correría hasta su encuentro como en aquellos días del lujurioso adulterio? Sentada en su trono, su rostro revestido por mágico impregnante de cedro, ojos negros de noche sin luna, lo vio entrar al escritorio, compungido y algo salobre.

El hombre que había atravesado desiertos, destituido y restituido, poderoso y aclamado, vencedor y airoso, se acercaba a esta mujer, para pedir su consejo.

-         Hay que matarlo- dijo ella

-         Claro, entonces se convierte en mártir y terminamos en la ruina. ¡Nunca eso!- respondió él

-         LLamame al Jefe- dijo ella, sin escuchar el elemental comentario.

-         Llame al Jefe- dijo él al secretario.

-         ¿Qué necesita, señora?- dijo el Jefe presentándose ante el matrimonio gobernante.

-         Que acabemos con esto ya-

El rostro duro de la setentona tomó una coloración intensa. Por su oscurecida frente pasaron callados cuervos en un enloquecido batir de alas agoreras. El desfile de los años  bañaba de arrogancia su ambicioso corazón de hielo. Ella venía de la miseria y la humillación y no miraba el camino recorrido sino para valerse de su copiosa experiencia. Podía rodearse de ignorantes y lábiles mujeres y hacerlas fuertes y barulleras sólo para imponerse en el carnívoro mundo de los caudillos y sementales. Podía convertirlas en un ejército de repetidos clones de sí misma con armas de carteras y sombrillas para asolar con sus decisiones los despachos de los más encumbrados funcionarios. Podía manejarlas a cachetazos o miradas, y apreciaba a las que no lloraban ante su presencia, pero lamían sus pies como al mejor de los manjares. Labios rojos, densos perfumes y cabelleras teñidas de amarillo envolvían su vida como un manto protector. Un manto que se extendía por todo el territorio transparentando la traición y cubriendo los negocios. Una cadena de apetencias hacía de ésta una red indestructible.

-         Esta vez seremos cautos. Su Ilustrísima merece un tratamiento especial- expresó.

Su Ilustrísima observaba la aldeana ciudad capital, con un dejo de tristeza. Sus encendidas arengas movilizaban fuertemente a la población pero sabía que la libertad costaría más que eso. Allá en su infancia, los soles de las calles abrían sus ojos con clarividencia de profeta. Nacido para pastor. Pastor de los que encienden. El pequeño y sencillo sacerdote miraba por los ventanales a los pasantes, los energúmenos vestidos de traje azul que entraban al Banco, las mujeres cargadas de bolsas que subían a los colectivos, los niños que corrían envueltos en delantales blancos, despilfarrando inocencia. Un cierto amor generalizado ardía en sus sienes – no arrancarás la caña quebrada ni apagarás la mecha que aún humea –

El sonido del teléfono interrumpió sus cavilaciones.

Se trataba de una llamada de larga distancia.  Lo esperaban la próxima semana. Reunión de Obispos de las ciudades periféricas. Cuestiones pastorales.

El Obispo cerró los Santos Evangelios y se apartó del ventanal. Mateo XXV golpeaba en su vientre con graves timbales penitenciales. Sin almorzar, corrió por su portafolios y se lanzó a la calle.

-         Están en la cárcel ya los últimos revoltosos – dijo el Jefe

-         Qué piensa hacer con ellos? – preguntó el caudillo

-         Por el momento, reducirlos a espantos- respondió con una sonrisa

-         Cuáles son los cargos?-

-         Alboroto en la vía pública, rebeldía con la autorida constituida, señor. Los cargos son tantos que se los podría tirar a los leones –

-         Y cómo los arrestó sin iban con ese monseñor? –

-         No esta vez. El fulano rezaba su misa y los muy revoltosos gritaban en la plaza-

-         ¿ En mi plaza?- interrumpió la señora y ya imaginaba sus paseos bordeados de flores infectados de chusma – Terminemos con esto.

-         Terminemos con tantas irregularidades – consintió el caudillo – ¿qué piensa hacer?

-         Averiguar sus movimientos. No voy a caer en las negligencias del que despachó al riojano.

-         Bah! – musitó la señora – la Iglesia nunca sube a los altares a esos tipos.

-         Cierto es- acompañó el Jefe – fíjese esas monjas francesas. No han muerto en su ley, digamos – y rió saboreando alguna escena imaginada debajo de sus bigotes. Por malandras les pasa!

-         Sí, como al malandra del monseñor – sentenció el caudillo.

Aquella tarde, el Monseñor, anduvo de diligencias con su abogado, por las comisarías y los juzgados, donde lo saludaban con reverente deferencia, murmurando a sus espaldas atroces comentarios, pues todos aquellos que se aferraban a sus empleos, lo hacían a costa de sus propias conciencias. Poco tiempo quedaba para descansar, pues el viaje estaba próximo. Pero no podía partir dejando a su rebaño presa del lobo, en las oscuras dependencias del Jefe. Allí no había garantías para nadie. No pudo detenerse a preparar demasiado equipaje. Unas carpetas, la campera, y los Santos Evangelios. Algo de café para el camino. Mirando a su gente “¿qué es necesario?” se decía.

La luna llena de los días pascuales iluminaba la ruta con fulgores suaves. Ese espacio de inmensidad en la tranquila y solitaria vía abría diálogos que ahondaban el espíritu. Su compañero guardaba la esperanza de recordarlos para siempre. Pero el Monseñor, apenas sentía sus palabras entre las graves voces del motor que penetraban en sus sienes y devoraban su ansiedad. Sin embargo, sonreía. Parecía ver el sentido de tanta lucha al final de la noche.

Era el cumpleaños más esperado y temido de todos. La señora recibiría los regalos y evaluaría a través de ellos, la lealtad de sus mujeres. En cada dependencia pública se juntaban los billetes a manojos y las más jerarquizadas salían por vidrieras para elegir jarrones de porcelana, collares de auténticas perlas o bolsos de fino cuero. Nada parecía suficiente.

Los envoltorios de papel de seda, guardados en primorosas cajas y atados con cintas de rasos, con tarjetas que dejaban bien en claro los nombres de las devotas, desfilaban delante de los ojos de la señora. Displicente, tomaba los obsequios y ramos de rosas y los depositaba en una enorme urna preparada a propósito para la ocasión. Todo lo que recibía no guardaba más valor que templar su poder, pues de nada de eso carecía. Pero este año, estaba como ausente. Su pensamiento iba y regresaba a cierto paso, en cierta ruta, por ciertas horas que clamaban por venir. El obispo la obsesionaba.

En el corazón del Obispo  galopaban los sentimientos afianzados en el encuentro. Traía grandes expectativas, sueños abiertos, fuerzas renovadas. Su joven rostro resplandecía en la calma noche y sonreía, como siempre, pero como nunca. Hablaban los dos viajeros. Hacían planes. Rezaban también.

Como a las tres de la mañana, paró el auto sindicado en la caminera que controlaba el paso de los automovilistas. Un agente demoró la pausa. Pidió los documentos, aún sabiendo que de quien se trataba, nunca había hecho falta ese control. Las nubes cubrieron la luna menguante, y los viajeros avanzaron aumentando lentamente la velocidad.

-         Ahí pasó el monseñor! – gritó por el radio el agente.

Un kilómetro adelante, del espeso monte salió como chiflete una caballada asustada que se destripó contra el vehículo. Dentro, quedaba inerte, en un charco de sangre, el cuerpo del Obispo.

María Rosa Meléndez

En este patio gris de tu colegio

Algo que no importa, sube y baja

Cuando aún de tus sueños no despiertas

En las frías mañanas.

Se te pide silencio y compostura

Que estés de pie frente a su estampa

Que estés de pie y derecho frente a ella

Que le cantes canciones olvidadas.

En el ciber no está, no está en los juegos

Ni por la noche se iza en tu programa

La viste a veces en la camiseta

De Maradona y eso es todo, basta.

Que no te impongan por un paño en alto

Disciplinas azules ni reglas blancas.

Hoy sólo quieres terminar el acto

Irte libre a tu casa

Festejar que este día no hubo estudio

Y que acabó en la plaza

Hoy, que palabra tan bella te parece,

Sin ayer ni mañana.

Y sin embargo el tiempo es lo que existe

Es lo que pierdes cuando no lo ganas.

Es la historia que tus padres y abuelos

Labraron en la tierra americana

Con sus vidas a cuestas, por la tierra

Que por tus padres hoy se llama patria.

Que te legaron con la paz, tesoro

Que tu bandera guarda,

Que te contaron con la dulce lengua

Que a tu bandera cantas,

Que prometieron defender con bríos

Bandera soberana,

Que cobijaron sus colores mansos

El trabajo de toda la jornada

Que cubre bajo  el cielo despejado

Las convicciones  de la fe cristiana

Donde rezaron, la rodilla en tierra

Pidiendo tu mañana.

Bandera es símbolo, ella te representa.

Ella es espejo que tu vida alcanza.

En ella se resumen los anhelos, las luchas

Los caminos, las batallas,

El ser hermanos, el fraterno aliento

El calor del hogar, la puesta en marcha,

El horizonte de lo que queremos,

La fe de conseguir lo que nos falta,

El renovado grito libertario

Que nos da dignidad cuando no hay nada

Y solidaridad cuando hay un poco…

Es eso la bandera que levantas

En este patio gris de tu colegio

Cada mañana.

Cuando vuelvas a izarla nuevamente

Sobre el cielo del alba

Y no sepas dónde poner tus manos

Piensa en las cosas que su imagen guarda

Y cobija en silencio sus heridas

En esas manos jóvenes, sin manchas,

Para que en ti la patria de tus padres

Vuelva a hallar la esperanza.

María Rosa Meléndez

Picoteando en la brizna, gozando de la vida,

Pero llega de pronto a una mata cercana

el  pavo empedernido también por su comida.

Ambos conversan. –Mira- le dice el desdichado-

Si tú agitas las alas verás cómo te elevas,

Volarás por los aires sobre la alta montaña,

Conocerás que es nada esta vida que llevas.

Es cuando la gallina, soñando con alturas

Bate tan fuertemente sus plumíferas alas

Que ciertamente toma impulso y ven sus ojos

Que alcanza con esfuerzo la punta de una rama.

Entonces mira el cielo como gran triunfadora

Dispuesta a medir todo desde su altiva estrada

Y ve, mucho más alto, desplegarse con gloria

El vuelo majestuoso de un águila dorada

Que sola, entre la nieve y la luz reluciente

Navega sin saberse fieramente observada.

La gallina que siente que el alma se le anuda

Como buena discípula dice al maestro pavo:

¡Qué escándalo volar tan alto y sin mi ayuda!

 María Rosa Meléndez

 25 de Mayo de 2.011

25 de Mayo. Bronce y lluvia.

 Patria que germinaste en el otoño.

Te están buscando todavía los sueños

En las estatuas y en los escombros.

25 de Mayo de la infancia

En el manual que aprende la memoria:

“Saavedra  presidente, Secretario Moreno…”

Y el alma niña se encendía en gloria…

Te están amando todavía

el encendido fuego y el milagro,

La triste y sabia sombra que la vida

Pasa para velar los desengaños.

25 de Mayo y pergaminos

Ocres… revueltas y proclamas.

Chocolate y Te Deum y granaderos

Y el Acto de la Plaza.

Todavía te esperan los jazmines

Que no quiere laureles esta historia,

Porque Mayo y sus hombres le enseñaron

Qué triste puede ser la demagogia.

 25 de Mayo y en el cielo

El sol dorado de vibrantes rayos.

Los niños que recitan nuestros versos

Y siguen nuestros pasos

Esperan todavía el patriotismo

Callado del trabajo,

La música divina de la fábrica

El místico mugido de los campos.

El colosal esfuerzo del estudio,

El austero perfil  del gobernante,

25 de mayo. Bronce y lluvia

¿Cuándo será como antes?

María Rosa Meléndez

Recurriré al gastado recurso barroco, que Borges genialmente llama “astucia” de comenzar por decirles que no recuerdo bien en qué año sucedían estos hechos, pero sé que fue allá, por los fines de los 60, o acaso, inicios de los 70.

No recuerdo bien pero básteme explicarles que entonces yo era una joven de unos 16 o 17 años y decidí emprender caminos nuevos que me condujeron definitivamente a mi destino, sin proponérmelo, claro, y sin comprender con exactitud que de eso se trataba.

Ante mí se abrieron dos grandes y poderosamente atractivos ventanales, para usar un término ad hoc, que me invitaban a saltar hacia adelante, tan diferentes entre sí como dista la luz del día de la oscuridad de la noche.

Ocurrió, para no ser tan extensa, que dejando mi apacible bienestar provinciano en las calles del antiguamente plácido Ituzaingó (al oeste de la provincia de Buenos Aires), emprendí la tarea de estudiar mi bachillerato de Letras en la afamada Escuela Normal N° 4, sita en la Avenida Rivadavia, en pleno corazón de Caballito.

Allí me encontré con un mundo de seres increíblemente reales y urbanos que merecerían la pintura del más surrealista de los poetas franceses, verdaderos barcos con velas de gladiolos, que comenzaron a navegar en mi imaginación como fantasmas acompañantes en aquellos largos y adormecidos viajes en tren, que emprendía cotidianamente, para asistir a clases.

Debo confesar que el tren de por aquel entonces, era, a la ida, un infierno que hoy día recuerdo como un cielo, pues transportaba cientos de obreros que abigarrados y apurados por no llegar tarde a su trabajo, casi no dejaban espacio ni aire para respirar. Aclaro a los más jóvenes que “obrero era un término que se empleaba para designar a trabajadores, es decir, personas que ganaban un salario vendiendo su fuerza de trabajo en fábricas (establecimientos donde se producían bienes y objetos de consumo necesarios). El regreso, en cambio, como a la una de la tarde, abría ante mí la bellísima ilusión de un vuelo de palomas, todas ellas procedentes de un molino harinero cercano a la estación, el familiar rostro sonriente del despachante de boletos, detrás de su ventanilla guardada por innecesarias rejas, y, por último, el asiento verde, la suave brisa en el rostro, el paisaje local de los fondos de las casas de Villa Luro y los frentes agraciados de Floresta, un leve sueño siestero y el despertar con el perfume de los paraísos del andén abierto como una rosa gris al cielo del oeste.

En la Normal, babel del conocimiento, se reunían alumnas procedentes de lugares tan dispares como Lanús o Temperley y edades y estados civiles disímiles. Tanto se podía uno encontrar con una niña soberanamente criada bajo las estrictas normas de un hogar formal como la casi adulta, casada y madre, procedente de un barrio obrero que deseaba completar sus estudios. Judías y moras; descendientes de alemanes, italianos, españoles; enfermas y sanas; ricas y pobres. Todas de estricto delantal blanco, algunas con el cabello teñido, otras con apenas dos fibras de pelo en la cabeza, ordinarias hijas de carniceros, refinadas y extravagantes hijas de psicólogos; ateas, religiosas, masonas; pelirrojas, castañas; gordas y flacas, en fin, una diversidad de jóvenes mujeres que ingresaban durante el término de diez minutos por el angosto portón lateral en la fría mañana porteña y que unificaba el silencio exigido por la campana en la incordial recepción de cada día.

Entonces me amigué con Tzivia. Recuerdo su acelerado y entusiasta hablar con el exagerado yeísmo de Villa Crespo o de la calle Caning. Solía contarme al detalle sus aventuras más intelectuales que sexuales con su amado Yeuda, un delgado y pálido sionista, siempre vestido de negro, que conocí de lejos, esperándola en la entrada del subte, y quien solía hablarle de su soñado viaje a los kibuts israelitas, lo cual es muy posible que terminara convirtiendo en realidad ante el inesperado camino que tomaron los acontecimientos por ese entonces.

El profesor de Instrucción Cívica, un afamado abogado separado del sistema judicial por sus sospechosas ideas, solía sentarse en el escritorio, en el cual quedaba expuesta y librada a la imaginación de las cuarenta alumnas, una colosal hernia de testículo. Desde esa cátedra inexplorada, nos comunicaba las noticias trascedentes de la semana y difundía las nuevas teorías – tan cabales hasta que cayeron en el pozo de la realidad -

Tzivia concordaba en un cien por ciento con  nuestro querido profesor. Muchas clases devinieron en conversaciones entre ambos, las cuales enriquecían nuestros conocimientos de fenómenos tan ignotos por entonces como la democracia y las libertades individuales, pero más aún, llegamos a comprender claramente los más técnicos y científicos conceptos marxistas tales como la plusvalía y la dialéctica sin mencionar aquel principio engeliano que reza( con perdón del término) la más cruda de las verdades: la cantidad deviene en calidad. Qué estaría pensando el autor del AntiDuring al mencionar un hecho tan evidente como ignorado, tan preciso como necesario, tan patético como desolador.

Qué cantidad de acontecimientos fueron necesarios para que Tzvia, una mañana de primavera me invitara a pasear bajo los arbolados senderos del Parque Rivadavia, entre los coleccionistas de estampillas que allí se apostaban para proponerme que ingresara en una agrupación clandestina cuyo objetivo era la destitución del sistema educativo. Admiraba profundamente a Trotsky por esos días y era mi sed alcanzar las utopías pero de pronto me encontraba yo, caminando con mi perra ovejera por la calle

Rauch, en la plena soledad dorada de la tardecita de Ituzaingo, y ese remanso de mi corazón era más íntimamente confortable que la lucha popular a la que era invitada. Mi alma burguesa se resistía por lo tanto, a pesar de todo, a ingresar por ese ventanal hacia los cielos de la justicia social. Bastábame el flaco pan de las poesías clásicas y la triste placidez de los ciclos de la naturaleza para comprender que el mundo no cambiaría para mejor jamás y que las tumbas nunca se llevan más que roedores de eternidad. Todo el esfuerzo me parecía inútil como una llama que consume el oxígeno.

Tzivia se apartó de mí unos días después de aquella charla que quedará en el olvido de las arboledas. Unas semanas más tarde, la escuela se encontraba gravemente rodeada de policías. El  operativo se había instrumentado para apresar un grupo de cuatro adolescentes mujeres que no contaban más que con dieciséis o diecisiete años, entre ellas, mi evadida amiga. Alguien, una autoridad del establecimiento, salió en busca del jefe de la inesperada misión imposible. Lo invitó a su despacho. Las niñas fueron trasladas a la comisaría con garantías. Poco tiempo después supe, que por intervención de ese mismo personal, lograron su libertad pero no pudieron volver a ingresar a ningún colegio del sistema educativo. (Convengamos que en el fondo y según los objetivos propuestos no dejaba de ser un pequeño triunfo).

El abogado del enorme testículo, en cambio, siguió dictando sus clases. Yo, por mi parte, dejé de pasear con mi ovejera en las impávidas tardes de Ituzaingo y, conmovida entre la culpa y la cobardía, comencé a preparar mi futuro, sabiendo, que algún día las cosas, que marchaban tan mal, cambiarían para peor.

María Rosa Meléndez

Recuerdo haber visto un perro de la misma raza, abandonado, recorriendo las calles de una ciudad. En su fidelidad, aún con el mareo de los últimos momentos de la inanición, continuaba con el morro pegado al piso, tratando de olfatear la huella perdida de sus “amigos” humanos.

En el verano del 2.008, me refirió una proteccionista que la intendencia de Villa Carlos Paz, hizo reunir a todos los perros abandonados en las calles y tirarlos en el pozo del basurero municipal- Poco después allí mismo se produjo un coloso incendio. En estos días, la municipalidad de Carlos Paz prohibe el acceso de proteccionistas que concurrían diariamente a atender a los perros capturados por la perrera municipal.
En esta época pascual, me interrogo acerca de la filosofía de la vida que tenemos los contemporáneos. Me incluyo entre las personas que piensan que el sufrimiento humano tiene sentido. Aceptar el sufrimiento por amor puede ser un acto sublime de redención. Pero ¿qué sentido tiene el sufrimiento animal?

Cuando miro los ojos de mis perros, viendo pasar la suavidad de la vida, aprendo que tienen sentimientos de ternura y compasión de los que hay mucho que extraer. Es cierto, ellos no tuvieron la opción de hacer el mal. Pero no le resta nada a su inocencia. Y no nos disculpa. El maltrato hacia los animales es la peor información que podemos dar de nosotros mismos. Dime cómo te comportas con ellos y te diré de qué está hecho tu corazón.

María Rosa Meléndez

(cuento nocturno)

Me desperté perezosamente. Una respiración profunda y sosegada se sentía en la habitación. Traté de recordar si era de día o de noche. Dónde estaba. Apenas me ubiqué en ese diferente amanecer. Pero…. Yo estaba sola. Había llegado aquella misma noche a San Pedro. Me había alojado, a falta de plazas hoteleras, en aquella casona de principios de siglo, donde muy cordial y avariciosamente, su vieja dueña me había brindado una habitación, sábanas limpias y una cama de colchón hundido pero confortable para mis huesos derruidos por el traqueteo del tren.

Abrí los ojos lentamente. La oscuridad lo velaba todo. Traté de acostumbrar mis pupilas a la visión nocturna. Una leve luz se filtraba por entre los pesados postigos del ventanal. Recordé someramente la fisonomía del cuarto: el techo era de tejuelas sostenidas por tirantes, altísimo y de caída de un agua; las paredes, sobre las que no había prestado demasiada atención, simplemente blancas, con algún cuadro de familia colgado frente a la cama; la mesita de luz  y un roperito provenzal desgastado. Creí eso fuera todo el mobiliario.

La respiración continuaba. Aguanté el aire en los pulmones para notar si se trataba de mi propio hálito. Seguía. No me pertenecía. Intenté acercar la mano hacia el velador de cerámica que descansaba en la mesita. Un aire frío me paralizó. Parecía como si esa respiración, helada por cierto, estuviera allí mismo, sobre mí, cada vez más cerca,  como si algo suave me hubiera rozado al extender el brazo. MI corazón latió fuertemente. Traté de razonar pero el pánico ganó mi ánimo.

Ahora lo tenía sobre la cara. Sentía su aliento. Un áspero lamido pasó por mi mejilla. En un movimiento desesperado, encendí la luz. No había allí ningún gato. Nada vivo de donde pudiera provenir la caricia. Pero en el cuadro que colgaba frente a la cama, junto a la mujer que posaba desde un desteñido sepia, me miraba el felino, fijamente, amorronado y portentoso. Se lo veía sentado en la falda de la joven que lo acariciaba con placentero ademán, en medio de una especie de jardín de invierno. La foto parecía realmente añeja. Pensé que el episodio hubiera formado parte de una pesadilla, de una especie de sueño inducido por la última imagen vista antes de apagar la luz.

Debía dormir. Al día siguiente era preciso estar lúcida. Me esperaba una cita laboral. Apagué el velador. Me tapé con las sábanas hasta las orejas y el cansancio hizo lo demás.

Desperté cuando el claro día se anunció con su bonhomía celestial. Siempre que me despertaba, por aquellos años, gozaba de saber que aún existía la fuerza de gravedad, que el sol no explotaba aún, que ningún rayo gama ni aerolito estaba fulminando la tierra. Me parecía sencillamente un milagro. Me vestí rápidamente y pasé al comedor, donde la vieja señora me esperaba con un negligente desayuno, que contrastaba la epifanía de mi despertar.  Como al pasar le pregunté acerca de la figura del cuadro.

-       Soy yo misma- me dijo- cuando era joven

-       ¿Y el minino?- indagué

-       No tengo ningún minino- me respondió

Pensé que se habría olvidado de aquel animal doméstico, aunque para haberse fotografiado con él, debió haber sido muy querido en sus días. Pero no estaba para conversaciones, ya que la hora me apuraba. Así que me dirigí hacia mi destino sin pretender inquirir mucho más de la vulgar mujer.  Agradecí sus atenciones, pagué mi alojamiento y partí con alivio.

Las distendidas calles de San Pedro me llevaron hasta el domicilio del acaudalado curador que se había interesado en mis servicios. Esperaba, este amigo del arte, que, siendo yo una joven profesora de Literatura, pudiera colaborar en la preparación de los folletos y la presentación  de una próxima  muestra de arte plástico.

La casa era, a no dudarlo, una clásica expresión del buen gusto a orillas del Paraná. Alzada sobre la barranca, lucía su blancura de perfil mediterráneo entre portentosas plantas de un verdor intenso y húmedo. Salió él mismo a recibirme y darme la bienvenida. Vestido de absoluto sport, parecía más un gimnasta que un mecenas. Nada que pudiera llamar la atención. Hasta que ingresé en su estudio. Una vez allí, observé con estupor, que todas las paredes estaban revestidas con cuadros de gatos. Gatos negros, amarrillos, grises, fotografiados, pintados, surrealistas, naif, clásicos y modernos. Todos miraban al observador con absoluta vivacidad, profundamente.

Sin saber cómo reaccionar, me acomodé en el sillón de pana como mejor pude y esperé a que el anfitrión me sirviera una copa de jerez. El silencio se apoderó de mi garganta. No bien bebí del espirituoso líquido, un sonido como de respiración profunda comenzó a sonar en la habitación. Era igual al de la noche anterior. Pero, merced al brebaje, había perdido todos mis temores. El hombre se sentó de un salto sobre su escritorio y me contempló con sigilo. Busqué una salida con mis ojos. Nada. Estaba de espaldas a la puerta y no encontré ventanas sino sólo cuadros, cuadros de bellísimos y misteriosos gatos que respiraban sobre mí.

-       De manera que va a trabajar con nosotros- afirmó con serenidad

-       ¿Con quiénes?- pregunté

-       Con ellos- dijo señalándolos con un gesto circular- y conmigo.

-       Sí…- atiné a responder- con mucho gusto.

Entonces noté que la respiración se convirtió en un ronroneo. Casi me tranquilicé.  Comprendí que había  atravesado algunos parámetros de la realidad como para querer volver hacia atrás. Asumí que esa cita era mucho más que laboral y que estaba concertada desde que mis ojos se habían abierto hacia el cielo. Tomé el lápiz, las láminas que se cernían sobre el buró y comencé a diseñar. Entonces, el curador, con una amplia sonrisa, se desperezó y quedó tendido ante mí, (ya sabía que pasaría) con su grácil figura, su suave pelaje negro, y sus verdes ojos de pantera.

Siempre me pregunté qué fue lo que de mí atrajo la confianza de estos amigos de las brujas. Tal vez mis camaradas puedan responderlo. Pero lo que puedo aseverar es que aquella exposición fue todo un éxito. Nadie comprendía cómo había logrado que esos bellos felinos parecieran respirar y mirar desde los cuadros. Porque nadie estaba como para aceptar que no se trataba de ningún truco.

María Rosa Meléndez

La lección de filosofía

Cuando Corina C. llegó a la edad de 10 años, apareció en su horizonte, merced a la actuación académica de su maestra de cuarto grado, un repentino interés por las artes y la filosofía que se conjugó en el descubrimiento del arte dramático.

Por aquellos años  - de los sesenta hablamos – comenzaba a verse a la luna como algo más que un objeto decorativo en el cielo y al hombre, como alguien con capacidad para alcanzarla. Sin embargo, los comunes mortales continuaban, al menos en el entorno de Corina, con sus melodramáticos apuros económicos, siempre esperando el fin de mes o el nuevo gobierno que arreglaría todas estas cuestiones.

Aquel verano, la señora de Born, había propuesto a las tres amigas que iniciaran un club de púberes, como se usaba en Alemania, con el nombre de “Las Teenagers”, en homenaje a las niñas de su lejana tierra natal o tal vez a su dura infancia. Corina, Alcira y la divina Susana, accedieron muy entusiasmadas a la idea, dado que por entonces, las posibilidades de diversión dependían más de la propia creatividad que del ansia de incrementar el capital de la Quilmes.

Así fue como inventaron un uniforme posible, aunando las prendas que las tres podían guardar en común, tales como camisitas blancas o polleras azules y, ya vestidas como iguales, con una enorme T de cartón a manera de prendedor sobre sus corazones, iniciaron su primera actividad que consistió en imaginar acciones posibles en el barrio.

Corina, como ideóloga del grupo, propuso, en principio, que se disfrazaran como para representar algún símbolo que hiciera reflexionar a la gente acerca de cosas importantes de la vida. En realidad, más que determinar el disfraz por alguna idea preconcebida, cada una se abocó a buscar qué era lo que había en casa para la ocasión, y sus dos amigas, en especial, vestidos que les quedaran encantadores.

La divina Susana, con la asistencia de su madre, encontró un camisón de seda rosa y recurrió a unos tules al tono para  componer un hada bellísima con una prefabricada varita llena de brillos y un sombrero altisonante del que emergían sus claros rizos como suaves rayos de luna. No supo explicar con total claridad el mensaje de aquella figura pero finalmente dijo: “Solamente con esto voy a salir a la calle disfrazada”. Y fue aceptada su moción.

Alcira encontró en el guardarropa familiar un oscuro vestido de broderie, por lo tanto, acompañó con bonete forrado de tul negro y decidió hacer el papel de hechicera. Su rostro cetrino y su afilada nariz larga componían, ciertamente, un esperpento que asustaba a cualquiera. No fue necesario que justificara su elección.

Ante tales atuendos a Carina no le quedó otra que disfrazarse de payaso –lo cual compuso con algunos viejos pantalones y descolorida camisa de su padre- y decidir que el mensaje que transmitirían sería algo así como “La magia de la vida: negra, rosa o divertida”, palabras que anotaron en un pequeño cartel ornamentado con firuletes que colgaron con hilos de algodón en las columnitas del tapial de su casa.

Allí sentadas las tres, aquella tarde resultó larga y aburrida, pues más allá de algunos comentarios de los pasantes, del tipo “Qué bien te queda el camisón de tu mamá, gordita” o “se adelantó el carnaval”, la exposición dramática no logró despertar reflexiones filosóficas de ningún tipo. Esto dio motivo a que Corina redoblara sus esfuerzos para pensar en algo más comprometido y así fue como propuso iniciar una escuela para los chicos del barrio.

Después de mucho trajinar las cuadras circundantes, lograron tres alumnos, de edades afines, y que andaban atorrando (como no le gustaría decir a Borges) en las puertas de sus domicilios, sin saber qué  imaginar.

La escuelita se montó en el garaje. Su mobiliario consistía en una simple mesita, una pizarra negra y algunos banquitos, en los que se sentaron los niños a esperar la aparición de cada institutora. En primer lugar, apareció la divina Susana, les repartió unas hojitas y trató de explicarles durante algunos minutos, la lección del sujeto y el predicado verbal. Los niños, arrobados por su belleza y por el extraño suceso que les estaba aconteciendo, quedaron con las bocas semisonrientes y los ojos encandilados, como quien mira un espectáculo surrealista y no atina a comprender por qué razón está metido allí.

Cansada que estuvo la divina Susana, de debatirse con la espinosa cuestión y antes de ser vencida completamente por las trampas de la gramática, continuó con el trabajo docente Alcira, quien apareció con tijeras, cartulinas y plasticolas para desplegar ante ellos sus habilidades manuales como lo había visto en “Buenas Tardes, mucho gusto” por la televisión. Terminó con un simpático centro de mesa lleno de flores artificiales y les expresó su gran satisfacción por haber conseguido dictar esa clase de arte.

Al ingresar en el aula nuestra reflexiva Corina, los alucinados alumnos continuaban allí. “Yo les voy a enseñar filosofía” les dijo y comenzó con aquel popular silogismo de que si Sócrates es un hombre, Sócrates es mortal. Muy cerca estuvo de lograrlo pero los niños, más que un asunto de lógica, vieron en el razonamiento oscuros presagios de muerte y, ante el atardecer que amenazaba con sus oscuros fantasmas, decidieron dar por finalizada la experiencia de la escuelita de las Teen y retirarse a jugar su último picadito del día en el baldío de la esquina.

-       Te lo dije- se enojó la divina Susana – siempre arruinas todo con tus cosas raras- Y amenazó con no seguir adelante.

-       Es cuestión de público- respondió Corina – Los niños no podrían entender nunca de estas cosas. A vos tampoco te fue bien con la sintaxis.

-       Es cierto – aportó Alcira, tratando de otorgar algún crédito al club – vamos a darte la última oportunidad. ¿Qué hacemos ahora?

-       Vamos por los adultos- decidió Corina – Ellos entienden más.

Pero la unidad ya estaba resquebrajada y mucho más aún con la nueva propuesta, de manera que sólo quedaron dos en el club juvenil. Ya supondrán quién fue la desertora.

Sin dar demasiada importancia a la pérdida del miembro divino, las que quedaron se abocaron a su nueva acción que consistiría en interpretar una obra de teatro moderna, de esas para hacer pensar, se dijeron.

Durante toda la mañana invitaron  adultos a la obra que se ofrecería en el porche de la casa a las 19 horas. Acomodaron las sillas al frente, y esperaron pacientemente pero sólo asistieron al teatro callejero, las tres madres y la divina Susana, que por supuesto, no quería perderse del último fracaso.

Corina presentó brevemente la obra, pidiendo que se prestara mucha atención al título.

-       Señoras – proclamó- a continuación “El que espera, desespera”. Y ambas se fueron a esconder al patio, como quien prepararse para el primer acto.

Pasaron los primeros diez minutos y las madres emprendieron alguna  charlar circunstancial como no dando importancia a la demora. Un rato después, cuando los mosquitos comenzaron a tomar cuenta de ellas, las cosas tomaron otra coloración y enviaron a la divina Susana a ver qué les había pasado a las actrices. Estaban muy sentaditas, contemplando  el atardecer y, según ellas, desarrollando la obra, que ya estaba por llegar a su fin.

Cuando la divina Susana, regresó con estas nuevas, las mujeres se levantaron con más indignación que estupor.

-       Pero, mamá- explicaba más tarde Corina, antes de irse a dormir sin cenar- el título era “El que espera, desespera”….

Demás está decir que fue esa la última actuación dramática del club de las  Teenagers y que, al finalizar ese verano, Alcira recibió todo tipo de útiles nuevos para iniciar la escuela, la divina Susana fue inscripta en la Alianza Francesa y Corina, en fin, continuó con su vida gris en el olvidado rincón de los fracasos.

Pero la filosofía se convirtió en un bote que  llevó a las tres hacia las tierras del futuro en donde cada una ocupó su rol de extemporánea  filósofa, de bruja cotidiana y de hada en camisón.

María Rosa Meléndez

Quiere que le diga? El mejor albañil de Monte Quemado es don Julio Abet. Y el más paciente, mire. Se pasó en el patio del colegio todo el ardiente enero y sus colosales lluvias esperando que alguien le dijera qué era lo que tenía que hacer. Y así, recién en febrero, apareció el amigo que me ayudó a explicarme, como si hubiera leído mi mente (lo cual es muy difícil de por sí), y le dijo, trazando con un cascote de ladrillo, una enorme parábola en la pared:”  Mire, don Julio, esto es lo que quieren hacer acá. Así”. De esta manera, ambos empezaron a convocar a las piedras, una por una, sobre el enorme armazón de hierro. Las de las sierras cordobesas, rojas y deslumbrantes de mica; las salteñas, que trajo el Padre Gabriel del lecho del río, tan señoriales ellas; las de Pepe, grises y contundentes; las bellísimas lajas negras… Y entonces se agolparon las preguntas y las ideas de don Julio y de mi amigo, junto con las piedras…, créame, esta obra lleva los mil y un materiales que artista alguno  se pueda imaginar. Hasta que febrero se hacía corto y pedí ayuda  al Secretario de Obras Públicas, (mire el orgullo con que lo digo:” mi ex alumno”, Pichón, que tomó su celular como un príncipe y resolvió la situación con dos palabras. Él trajo a  los muchachos: a Miguel Ángel Mendoza, a Fredy Aranda, a Enrique Orellana, a Miguel Mansilla. Al principio, serios y distantes, como sin entender. Pero le aseguro que es cosa de la Virgen, que en pocos días, todos se mostraron dispuestos a ayudar y a construir entre risas y trabajo. Animados, laboriosos, buenos… Tanto, que el asado de despedida pareció una fiesta .

Por fin Don Verón, le cuento, instaló unas luces blancas, regalo de   María Teresa. Esa noche misma  iluminaron la gran cueva como la luna llena de Pascua.

Así, piedra a piedra, y sueño a sueño, llegó el momento especial. Viera con qué respeto y delicadeza, Abet  colocó la blanca y pequeña imagen de la Virgen de Lourdes. Claro, pues! ¡Ella era el centro de nuestro universo!

De esta manera se hizo realidad el emprendimiento, resultado de tantos aportes como son las y los chicos del profesorado, los profesores, Sonia y Mariela que anduvieron tras la rifa, recaudando de a poquito, con paciencia y tesón. Por eso la gruta se parece a nosotros, igualita. Porque estuvimos todos juntos como las piedras, de distinto color, diversas y originales, pero amalgamadas en la misión.

Por supuesto, una clara mañana apareció. Mire, de los que pasaban por allí, hasta los ojos de esos que en lugar de mirar espían, vio? Hasta los ojos de esos se ponían grandes. Era realmente bella, una gran artesanía, como dijo don Julio.

Pero faltaban las flores! Divinas flores correntinas trajo Mirna. Para más, Gabi, con su delicado temperamento, adornó el gran macetero que posa debajo de la Virgen, con jazmines celestes, como su manto, y algunas rositas rococó, que se asoman como pequeñas plegarias junto a los entrelazados ramos verdes .

El 11 de marzo, el día en que el Colegio “San Francisco Solano” celebre sus Bodas de Oro, será bendecida y entregada a la comunidad.  Con contenida emoción pensaré en aquellos franciscanos que vinieron de tan lejos trayendo este mensaje, me remontaré a los que, mirando los dulces ojos de María, elevarán esa súplica por aquel enfermo, por esta otra necesidad. Y contemplaré en mi corazón los ocasos que el Ángelus vestirá de misterio y rosa. Luego me iré despacio.

María Rosa Meléndez